سهران !

وكأن النوم خيانة صغيرة للحياة،

أو موتٌ مؤقّت لا أملك شجاعة تجربته.

أحدّث نفسي:

متى صار الفراش قبرًا؟

ومتى أصبح إغماض العينين فعلَ استسلام؟

تجيبني نفسي، أو شيء يشبهها:

حين يمتلئ القلب بما لا يُحتمل،

يصبح النوم شكلًا آخر من أشكال الغياب.

أفكّر:

لعلّه ليس أرقًا !

لعلّه ورمٌ خفيّ ينمو في الصدر،

سرطان لا يلتهم الجسد .

أسميه حبًّا.

وتسميه نفسي مرضًا نبيلًا،

لا يُرى في الأشعّة،

ولا يُقاس بالتحاليل،

لكنّه ينتشر في العين،

وفي الحرف،

وفي ارتجافة الصوت حين يُنادى الاسم الغائب.

أقول: سأتعافى.

تضحك نفسي بمرارة:

العافية لا تُشرب،

ولا تُؤخذ مع الطعام،

العافية شخص إن حضر شُفيت،

وإن غاب، صار الليل أطول من قدرة القلب.

أدرك أخيرًا:

أن بعض الأوجاع لا يفهمها الأصحّاء،

ولا يشخّصها الأطباء،

ولا يعترف بها المنطق.

يفهمها فقط :

من صار جسده غرفة انتظار،

وقلبه سرير طوارئ،

وروحه معلّقة بين رسالة لم تصل، ولقاء لم يحدث.

أهمس لنفسي:

إذن ما الدواء؟

فتجيب، بصوتٍ لا يحتمل الجدل:

الوصل لا غير .